„Ach, in der Toskana waren sie“, Herr Besserwisser ließ ein kurzes Lächeln über sein Gesicht huschen, nur um danach um so wirkungsvoller mit erhobenem Zeigefinger eine böse Wunde in meine Urlaubserinnerungen zu bohren, „die Toskana ist auch nicht mehr das, was sie mal war. Ja, früher, da konnte man dort noch die Kultur von Jahrtausenden atmen hören. Heute schlurfen doch schon Hinz und Kuntz in Badelatschen über historisches Pflaster. Die zerren ihre heulenden Kinder in jede Kirche, weil es drinnen kühl ist und keinen Eintritt kostet und halten Etrusker für ein Nudelgericht. Das Einzige, was die im Kopf haben, sind die Preise der billigsten Pizzeria.“
Betroffen schaute ich hinab auf die dicke Beule unter meinem Hemd.
Herr Besserwisser piekste mit seinem Zeigefinger  hinein: „Und, junger Freund, wo soll es denn nächstes Jahr hingehen.“
„Ich weiß noch nicht, vielleicht Mallorca.“
„Oh, Mallorca, wunderbare Insel“, schnaubte Herr Besserwisser, zog seinen Zeigefinger aus meinem Bauch und streckte ihn warnend vor meiner Nase, „wissen sie, Mallorca, ist auch nicht mehr das, was es mal war. Ja, früher, da war alles noch so schön und unberührt. Das hat sich rumgesprochen. Jetzt schlürfen die Pauschaltouristen schon in der letzten Finca eimerweise Sangria...“
„Vielleicht fahren wir auch an die Cote Azur“, lenkte ich ab, bevor sich Besserwissers Zeigefinger in meine Nase bohrte.
„Ach, Cannes, Nizza, Monte Carlo“, schniefte Herr Besserwisser, „die Cote Azur ist auch nicht mehr das, was sie mal war. Da kommt man jetzt schon in Badelatschen ins Casino.“
Diesmal war ich schneller als er. Mit festem Griff umklammerte ich seinen Zeigefinger: „Und sie, Herr Besserwisser, wohin verschlägt es denn sie im Urlaub? Karibik, Hawaii oder Südafrika?“
„Karibik“, schnaufte er, „die ist schon lange nicht mehr das, was sie mal war. Da spucken die Flugzeuge die Touristen schon pauschal in Badelatschen aus. Nein, mein Freund, ich verreise nie. Und schon gar nicht im Sommer. Warum, zum Teufel, sollte ich in die Ferne fahren, ich kann doch fernsehen.“
Ich ließ seinen Finger frei. „Flip Flop“, patschten seine Badelatschen aufs Pflaster.
Er seufzte traurig: „Aber das Wetter hier, ist auch nicht mehr das, was es mal war.“